Der gute Gott von Manhattan — Zusammenfassung

Ingeborg Bachmanns Meisterwerk Der gute Gott von Manhattan schlug 1958 wie ein Komet in die westdeutsche Radiolandschaft ein. Der Bayerische Rundfunk produzierte das Stück, das noch im selben Jahr mit dem renommierten Hörspielpreis der Kriegsblinden gekrönt wurde. Es ist weit mehr als ein typischer Text der Nachkriegsliteratur. Wir haben es hier mit einem flirrenden Liebesdrama, einer düsteren Parabel und einem beklemmenden Gerichtsstück zu tun. Als Schauplatz wählte Bachmann New York. Die Metropole fungiert als kaltes Sinnbild für das rasende Tempo, die gnadenlose Anonymität und die starre zivilisatorische Ordnung der modernen Welt.

Die Rahmenhandlung zwingt das Publikum direkt in einen Gerichtssaal. Auf der Anklagebank sitzt eine unheimliche Gestalt, die sich selbst der gute Gott nennt. Ohne Reue gesteht dieser Angeklagte ein tödliches Attentat. Eine Bombe zerriss die junge Jennifer. Im Kreuzverhör mit dem Richter entrollt der Täter seine eiskalte Logik: Er musste das Liebespaar Jan und Jennifer vernichten. Aus dieser monströsen Rechtfertigung schält sich in atmosphärischen Rückblenden die eigentliche Tragödie heraus.

Alles beginnt mit einem flüchtigen Blick in der ohrenbetäubenden Hektik der Grand Central Station. Jan, ein rastloser Europäer auf der Durchreise, trifft auf die amerikanische Studentin Jennifer. Innerhalb weniger Tage mutiert diese Zufallsbegegnung zu einem alles verzehrenden Rausch. Sie fliehen vor der Welt. Das Paar zieht von Hotel zu Hotel und mietet sich in immer schwindelerregendere Höhen ein, bis sie in einem der obersten Stockwerke eines Wolkenkratzers stranden. Dieser räumliche Aufstieg in den Himmel Manhattans ist der physische Spiegel ihrer totalen Weltflucht. Alltag, Arbeit und gesellschaftliche Pflichten verblassen. Je tiefer sie in ihre Leidenschaft stürzen, desto radikaler kappen sie alle irdischen Bindungen.

Ingeborg Bachmann schrieb dieses Hörspiel mitten im Kalten Krieg. Die Bedrohung durch die Atombombe war allgegenwärtig. Dass der „gute Gott“ ausgerechnet eine Bombe wählt, um die Liebenden auszulöschen, ist kein dramaturgischer Zufall. Es spiegelt die tiefe, lähmende Angst der 1950er Jahre wider, in der die absolute Vernichtung jederzeit aus dem Nichts über die Menschheit hereinbrechen konnte.

Genau diese bedingungslose Hingabe ruft den guten Gott auf den Plan. Er wittert Gefahr. Für ihn ist die absolute Liebe ein hochgefährlicher Sprengstoff, der die bürgerliche Ordnung bedroht. Sie reißt die Menschen aus ihrer sozialen Nützlichkeit und treibt sie in einen Zustand purer, unkontrollierbarer Anarchie. Der Gott agiert jedoch nicht allein. Seine Spione sind zwei scheinbar putzige Eichhörnchen namens Billy und Frankie. Sobald ein Paar die Grenze zur totalen Hingabe überschreitet, schlagen diese animalischen Agenten zu. Auch Jan und Jennifer geraten ins Fadenkreuz. Eine Bombe wird heimlich in ihr himmelhohes Zimmer geschmuggelt. Dann schlägt das Schicksal zu: Jan verlässt das Zimmer für einen kurzen Moment, um Getränke zu besorgen. Jennifer bleibt allein zurück und wird von der Explosion in Stücke gerissen. Jan überlebt. Sein Überleben ist jedoch kein Glücksfall, sondern ein bitteres Eingeständnis: Er hielt die ultimative Nähe und Radikalität dieser Liebe nicht mehr aus und floh unbewusst vor dem letzten Schritt.

Zurück im Gerichtssaal wartet man vergeblich auf einen Richterspruch. Der gute Gott verteidigt seinen Mord als chirurgischen Eingriff zur Rettung der gesellschaftlichen Stabilität. Der Richter lauscht fasziniert, schweigt aber am Ende. Es fällt kein Urteil. Bachmann entlässt ihr Publikum nicht aus der Verantwortung: Wir selbst müssen über Schuld, Ordnung und die Berechtigung der Liebe richten.

Die Figuren sind meisterhaft gezeichnete Archetypen. Jennifer verkörpert die seltene, fast schon utopische Bereitschaft, sich der Liebe mit Haut und Haaren auszuliefern. Jan hingegen steht für den modernen Menschen, der vor genau dieser grenzenlosen Radikalität zurückschreckt. Der gute Gott leiht jener Gesellschaft seine Stimme, die alles Maßlose fürchtet und gnadenlos abstraft. Selbst die Eichhörnchen, die anfangs wie einem harmlosen Märchen entsprungen scheinen, entpuppen sich als eiskalte Werkzeuge der Vernichtung. Sie verleihen dem Stück seine unheimliche, parabelhafte Tiefe. Bachmann verhandelt hier die ganz großen Fragen: die Utopie einer absoluten Liebe, den ewigen Krieg zwischen Individuum und System sowie die bittere Zerstörbarkeit des Glücks. Über allem schwebt die quälende Frage, ob wir Menschen die gleißende Intensität wahrer Nähe überhaupt ertragen. Motive wie der Aufstieg in die Wolken, die Großstadt als verschlingendes Labyrinth, die drückende Hitze und die Sprache als Instrument der Verführung brennen sich unvergesslich in das Gedächtnis ein.